陆远没有立刻踏入那道胸腔。

    黑影敞开的胸口里，石壁一层接一层，像一座倒悬的长廊。

    两侧挂着白灯，灯火不摇，却将每一块碑照得清清楚楚。

    “父。”

    “声。”

    “愿。”

    ...

    雾散得极慢，像一层裹尸布被无形的手一寸寸掀开。

    青石台阶裸露出来，每一块都泛着冷青色的光，表面滑腻，覆着一层半干不干的灰白苔。苔里渗着水，指尖一碰，便沁出微腥的凉意。

    周衡没立刻抬脚。

    他蹲下来，用刀尖轻轻刮下一点苔藓，凑近鼻端闻了闻——不是土腥，也不是腐叶气，是甜，极淡的甜，混着陈年骨粉的涩，像熬过七遍的蜜糖掺进尸油里。

    “这台阶在吸人味。”他低声道。

    宋清禾立刻把油灯往下压了压，火苗颤了两下，却没灭，只是光晕缩成一团昏黄，照得众人脚前的影子又细又长，像被拉扯过的皮。

    王成安咽了口唾沫：“吸人味？那咱还上不上？”

    “上。”周衡起身，刀归鞘，手却按在腰侧未松，“它吸味，说明它认得活人。认得，才好反咬。”

    他往前一步，靴底踩上第一阶青石。

    “咔。”

    一声轻响，不是石裂，也不是苔碎，倒像是某种薄壳被踩破了。

    众人脚下同时一沉。

    不是台阶塌了，而是整座山腹，仿佛在那一瞬微微凹陷了一寸。

    风停了。

    连雾也凝住了。

    崖壁上那几条褪色布条不再飘动，僵直如吊死人的舌头。枯树枝桠纹丝不动，连松针上的霜屑都悬在半空，没落。

    陆远玄忽然闷哼一声，右手猛地按住左肩——那里，黑木牌断面处，那粒白点正微微搏动，像一颗被捂热的心脏。

    “它在应。”林照玄声音发紧，“白木牌跟台阶……对上了。”

    周衡没回头，只垂眸盯着自己脚尖前半寸的地面。

    青石缝隙里，正缓缓渗出一线白。

    不是光，不是水，是雾的残渣，是苔的汁液，是方才那声“咔”碎掉后漏出来的……气。

    那气浮起来，聚成一缕极细的线，无声无息，往台阶上方飘去。

    飘向那扇半掩在山体里的石门。

    门上的纹路，在此刻竟似活了过来——眼睑微微一掀，嘴角朝两侧缓缓拉开，露出底下深不见底的刻痕。

    不是雕刻，是蚀刻。

    是被什么东西，日复一日、年复一年，用指甲、用牙、用骨头，硬生生啃出来的脸。

    “它看见咱们了。”宋清禾声音抖得厉害，却没后退半步，“不是等咱们走近……是等咱们‘认’它。”

    周衡终于抬眼，望向石门。

    门缝窄得仅容一人侧身而入，门内黑得彻底，连油灯的光撞上去，都像被一口吞下，连个回响都没有。

    可就在那黑暗最浓之处，却浮着一点微光。

    很淡，很稳，像香炉里将熄未熄的一星余烬。

    光里，隐约映出一个轮廓。

    不是人脸，不是兽形，而是一截弯折的脊骨。

    脊骨上挂着三枚铜铃，铃舌已断，铃身锈蚀，却仍悬在那里，一动不动。

    周衡瞳孔骤缩。

    他认得那脊骨。

    昨夜地窖中，铁算盘尸身拖过地砖时，脚尖擦地发出的“沙”声——就是这根骨在响。

    那是铁算盘的脊骨。

    可铁算盘的尸身，明明还压在地窖里，被朱砂盐线封着，被白木牌镇着，被照魂镜压着。

    这截骨，怎么会在门后？

    “它把铁算盘……拆了。”张脸玄嗓音嘶哑，“不是杀，是拆。拆成引子，拆成路标，拆成开门的钥匙。”

    周衡没答，只慢慢解下腰间那只破布包，一层层掀开。

    照魂镜、半截黑木牌、烧焦的黄纸灰、铁算盘路灰、朱砂罐、盐袋……最后，他取出那截缠着红布带的“回”字木片。

    木片上，“回”字的横折钩末端，已被朱砂浸透，红得发暗，像一道未愈的旧伤。

    他把木片翻过来。

    背面，赫然印着一枚指印。

    不是人的指印。

    太细，太长，指节凸起如竹节，掌纹扭曲如蛇蜕——是昨夜崖边那男人留下的。

    指印边缘，还粘着一点灰白的皮屑，正是他炸开时崩落的湿布残渣。

    周衡指尖摩挲着那枚指印，忽然冷笑一声。

    “它想用铁算盘的骨当引子，咱们就用它的指印当门契。”

    “啥？”许二小愣住，“这玩意儿还能当门契？”

    “能。”周衡把木片递向宋清禾，“清禾，灯照这里。”

    油灯靠近，火苗倏地一跳，灯芯爆出一朵细小的灯花。

    就在灯花亮起的刹那，那枚指印竟微微泛起一层油光，像刚被人用唾液润过。

    紧接着，指印中央，缓缓浮出一个极小的字。

    不是“回”。

    是“供”。

    字迹歪斜，墨色发黑，像是用指甲蘸血写就。

    “它自己盖的印。”周衡声音冷得像淬过冰，“它以为咱们要供名，所以提前备好了‘供’字——怕咱们临阵反悔，怕咱们不认账。”

    “它怕咱们不认账？”王成安怔住，“它还怕这个？”

    “它怕的不是人不认账。”周衡抬眼，目光如刀劈开门前浓雾，“是怕人……改账。”

    话音未落，他左手猛地一扬，将那截红布带朝石门甩去！

    布带在空中划出一道赤色弧线，不偏不倚，正贴在门缝边缘。

    布带上的两枚铜铃，此刻竟齐齐震了一下。

    “叮。”

    一声极轻的脆响，却震得众人耳膜发麻。

    门内那点微光，猛地一涨。

    脊骨轮廓倏地放大，三枚铜铃“嗡”地一颤，锈迹簌簌剥落，露出底下锃亮如新的黄铜本色。

    铃舌虽断，却自行摇晃起来。

    “当——当——当——”

    三声钟响，不似铜鸣，倒像骨骼相撞。

    石门，无声裂开一道缝隙。

    缝隙里涌出的，不是黑雾，不是阴风，而是一股温热的气流。

    带着熟透果子的甜香，混着新焙茶叶的焦气，还有……一丝极淡的、类似婴儿襁褓的奶腥味。

    这味道一钻出来，王成安腿肚子就软了。

    “这……这不像邪祟的地界啊……”

    “像供庙。”宋清禾盯着门缝，声音发紧，“香火庙。”

    周衡却面沉如铁。

    “对。就是供庙。”

    “邪神不吃生肉，不饮热血。它吃香火，喝供气，嚼的是人心里的信、怕、求、盼。”

    “铁算盘守的不是地窖，是香炉。”

    “咱们烧的不是纸人，是它的一炷主香。”

    他顿了顿，抬脚踏上第二阶青石。

    “它醒了半口，不是因为它饿了。”

    “是它……闻见香断了。”

    众人沉默着，跟着踏上台阶。

    第三阶，第四阶，第五阶……

    每踏一阶，石缝里就渗出一线白气，汇入门缝，被那温热气流卷走。

    第六阶时，许二小忽然哎哟一声，脚下一滑。

    他慌忙扶住旁边石栏——栏杆冰冷，触手却黏腻异常。

    低头一看，栏杆表面竟覆着一层薄薄的、半透明的胶质，像新鲜剥下的蝉蜕，又像初生婴儿的胎膜。

    胶质上，密密麻麻印着无数个拇指大小的掌印。

    每个掌印都只有四指，拇指缺失，指腹圆润，纹路清晰得能数清每一道褶皱。

    “这是……谁的手印？”张脸玄失声。

    周衡俯身，用刀尖挑起一点胶质，凑近灯下细看。

    胶质里，竟嵌着几根极细的白毛。

    不是人毛。

    毛尖微卷，根部带一小截淡青色的皮。

    “是它养的‘捧香手’。”周衡声音低得只剩气音，“专门替它接供、捧香、递愿的傀儡。”

    “捧香手？”宋清禾倒吸一口冷气，“那……那些手印……”

    “都是‘供过’的人留下的。”周衡直起身，目光扫过众人，“供名、供愿、供寿、供子、供血……供什么，它记什么。记满了，手印就留在栏杆上，变成它的路引。”

    他抬手指向石门深处。

    门缝已宽至尺余，那截脊骨轮廓愈发清晰，三枚铜铃悬在骨节之间，铃内，竟浮着三张模糊的小脸。

    脸是侧着的，眼睛闭着，嘴唇微张，像在梦中呓语。

    “铁算盘的骨，挂在这里，不是镇门。”

    “是挂牌。”

    “挂的是……守门人的名录。”

    周衡说完，忽然转身，一把攥住王成安的手腕。

    王成安吓了一跳：“陆哥儿？！”

    周衡没看他，只盯着他手腕内侧——那里，不知何时，浮出一道极淡的红线。

    红线蜿蜒向上，隐入袖口，像一条刚孵出的幼虫。

    “你碰过地窖里的盐线。”周衡声音冷得刺骨，“盐线压的是邪气，不是邪神。它顺着盐气，爬进你脉里了。”

    王成安脸色霎时惨白：“那……那咋办？”

    “不急。”周衡松开手，从怀中取出那撮黄纸灰，捻了一点，抹在他腕上红线起点，“它还没扎根。等它钻进心口，再想拔，就得剜心。”

    王成安浑身发抖，却不敢吭声。

    周衡又转向宋清禾：“灯给我。”

    宋清禾一愣，还是递了过去。

    周衡接过油灯，没照路，也没照门，而是将灯焰缓缓移向自己左手小指。

    小指指尖，不知何时，也渗出一点极淡的灰白。

    不是汗，不是血，是雾气凝成的珠。

    珠子只有米粒大小，却沉甸甸的，压得指尖微微下坠。

    “它也盯上你了。”周衡淡淡道，“你护灯护得太稳，稳得像……供灯人。”

    宋清禾喉头滚动，没说话，只是把腰挺得更直。

    周衡将油灯交还给她，自己则从盐袋里抓出一把盐，细细撒在青石台阶上。

    盐粒落在石上，竟没滚落，而是像活物般，自动排成一行微小的字：

    供眼人、引路人、守门人、尝灯人、压床人……

    正是黄纸人背面的名册。

    字迹一成，台阶上的白气顿时躁动起来，丝丝缕缕缠绕着盐字，试图将其融掉。

    周衡抬脚，重重踩在“尝灯人”三个字上。

    盐粒被碾碎，发出细微的“咯吱”声。

    白气猛地一缩，随即，石门内的铜铃，竟齐齐朝这边偏转了半分。

    “它在记。”周衡冷冷道，“咱们每踩一个名字，它就把咱们的名字，记进它的账本里。”

    “那……咱们不踩不就得了？”许二小急道。

    “晚了。”周衡抬眼，望向石门深处，“从咱们踏进山口那一刻起，名字就已经被它刻进骨缝里了。”

    他顿了顿，声音忽然压得更低：

    “现在的问题不是它记不记。”

    “是它……记谁先死。”

    话音未落，石门内那截脊骨，忽然动了。

    不是晃，不是转，而是……缓缓立起。

    脊骨一节节绷直，像一根被强行拉长的弓弦。

    三枚铜铃随之升空，悬在骨顶，铃内三张小脸，眼皮齐齐一颤。

    “啪。”

    一声轻响。

    最左边那张小脸，睁开了眼。

    眼睛漆黑，没有瞳仁，只有一片纯粹的、吞噬光线的黑。

    黑眼珠缓缓转动，越过门缝，越过台阶，越过众人，最终，定格在周衡脸上。

    周衡没躲。

    他迎着那黑眼，慢慢抬起左手，将小指上那颗灰白雾珠，轻轻弹向门内。

    雾珠飞出，划出一道微弱的弧线。

    就在它即将没入门缝的刹那——

    “铮！”

    一声金铁交鸣，突兀响起！

    不是来自门内，不是来自身后，而是……来自周衡腰间！

    他别在腰后的短刀，刀鞘骤然震颤，刀身竟自行弹出半寸！

    寒光一闪，映出门缝内那张黑眼瞳孔里，倒映出的——

    不是周衡的脸。

    是一张女人的脸。

    苍白，艳丽，眉眼弯弯，唇色如朱。

    她站在周衡身后半步，裙裾无声，发丝未扬，手中拎着一盏小小的、燃着幽蓝火焰的纸灯笼。

    灯笼上，用朱砂写着一个字：

    “厉”。

    周衡眼角余光扫过，心口猛地一撞。

    他没回头。

    身后那人，也未曾开口。

    只是静静站着，灯笼微光，将她影子投在青石台阶上——影子很长，很长，一直延伸到石门之下，与门内那截脊骨的阴影，悄然重叠。

    门内，那张黑眼，瞳孔骤然收缩。

    三枚铜铃，齐齐发出一声尖锐的嗡鸣。

    石门缝隙，倏然扩大。

    温热的香风，裹着奶腥与甜香，轰然涌出。

    风中，浮出一行字，由灰白雾气凝成，悬在半空，笔画歪斜，却力透石阶：

    【供名已验。请入主窟。】

    周衡抬脚，踏上第七阶。

    靴底落下时，青石无声龟裂。

    裂缝中，渗出的不再是白气。

    是血。

    温热的、暗红的、带着浓重铁锈味的血。

    血顺着台阶往下淌，流经众人脚边，却避开了所有人的鞋底，只沿着石缝，蜿蜒前行，最终，尽数汇入石门之下。

    门内，那截立起的脊骨，脊椎第三节，缓缓裂开一道缝隙。

    缝隙里，幽光浮动。

    像一只眼睛，正在缓缓睁开。

    周衡站在血泊边缘，垂眸看着自己映在血中的倒影。

    倒影里，除了他自己，还多了一抹素白裙角。

    裙角微扬，灯笼幽光，静静映在他肩头。

    他忽然开口，声音不高，却清晰穿透香风：

    “清禾。”

    “嗯？”

    “灯，再亮些。”

    宋清禾一怔，随即咬破舌尖，将一滴血弹入灯芯。

    “噗。”

    油灯爆开一朵炽烈的金花。

    火光暴涨，瞬间撕开门前浓雾。

    金光照彻石阶，也照亮了石门深处——

    那截脊骨裂开的缝隙里，幽光翻涌，渐渐凝聚成一张脸。

    不是铁算盘的脸。

    不是崖边男人的脸。

    而是一张……年轻女子的脸。

    皮肤雪白，唇色嫣红，眉眼如画，嘴角噙着一抹温柔笑意。

    她望着周衡，轻轻启唇，吐出两个字：

    “阿衡。”

    周衡身形一滞。

    身后，那盏幽蓝灯笼，焰心猛地一跳。

    灯影里，素白裙角，无声拂过他后颈。