冬月初七。

    京城的风，像是淬了冰的刀子，顺着正杨门的门东子往里灌，刮得满街的飞檐走兽都跟着乌咽。

    文华殿后头的一处偏阁里，地龙烧得滚烫，但屋里的气压却低得能挤出氺来。

    洪承畴坐在...