其余师兄都不搭话。

    许峰给大师兄递了个梯子，说道：“大师兄，那我们接下来怎么做呢？”

    大师兄想了想，拿了一根线香，拜了一下这尸体。

    许峰也拜了一下这尸体，不是为了和大师兄一样，只...

    许峰喉结滚动了一下，耳中嗡鸣未消，那连串祷词却如铁钉般一记记楔入脑海。他下意识抬手抹了把脸——指尖触到的不是汗，而是某种微凉、滑腻、带着土腥气的湿意。他猛地缩回手，盯着指腹上一抹淡青色的泥痕，像刚从新翻的坟土里掘出来。

    游戏没给喘息余地。眼前光影骤然坍缩，再睁眼时，他站在一条泥泞小径上。两侧是密不透风的山峦，绿得发黑，压得人胸口发闷。空气里弥漫着腐叶、陈年松脂与一丝若有若无的甜腥气，像熟透坠地的野莓被踩烂在泥里。远处传来断续的铜铃声，叮、叮、叮……慢得令人心焦，每一声都拖着悠长的尾音，仿佛从地底深处幽幽浮上来。

    他低头，自己穿着粗麻短褐，腰间别着一把豁了口的锄头，木柄被磨得油亮，缠着几圈褪色红布条。脚上是双草鞋，趾缝里嵌着黑泥。这不是许峰的身体，是吴良的。

    “破土匠……”许峰喃喃自语，舌尖尝到一股铁锈味。他下意识摸向裤兜——空的。没有手机，没有针，没有民俗游戏机。只有这具陌生躯壳里奔涌的、几乎要炸开的恐惧，还有那祷词里沉甸甸的四个名字：魏琳、蝶妹子、老娘、阿爹。

    阿爹。

    许峰猛地抬头。前方小径尽头，一座歪斜的土屋蹲在山坳里，门楣上悬着半截褪尽朱砂的桃符，字迹模糊如溃烂的伤口。门虚掩着，缝隙里渗出浓稠的暗影，比周围的天光还要黑上三分。

    就在这时，身后传来窸窣声。

    许峰霍然转身。一个佝偻身影正从山道拐角处挪过来。是个老妇人，灰白头发用一根枯枝挽着，身上裹着补丁摞补丁的靛蓝粗布衣，手里拄着根乌黑发亮的拐杖，杖头雕着个歪嘴笑的蟾蜍。她走得极慢，每一步都像踩在棉花上，可那拐杖点地的声音却异常清晰，“笃、笃、笃”，稳得如同钟摆。

    老妇人抬起脸。皱纹深得能夹住刀锋，可一双眼睛却亮得吓人，浑浊里烧着两簇幽青火苗。她直勾勾盯着许峰，嘴角缓缓向上扯开，露出满口黄黑参差的牙：“蛮娃？……你回来啦？”

    许峰喉咙发紧，一个字也吐不出来。这声“蛮娃”，和方才游戏里那鬼祟的“阿爹”呼唤一模一样，却带着截然不同的、近乎悲悯的沙哑。

    老妇人拄拐的手忽然往前一送，那蟾蜍杖头竟微微晃动起来，仿佛活物般转动眼珠。她声音压得更低，像枯叶在石板上刮擦：“老阿公说，你身上的‘土’，快盖不住了。”

    许峰心头巨震。“土”？他下意识攥紧锄头柄，指节泛白。方才那抹青泥……难道是“土”在往外渗？

    老妇人却不等他反应，侧身让开路，枯瘦手指朝那土屋一指：“进去罢。你爹……在里头等你。不是来找你索命的。”她顿了顿，浑浊眼珠里那点幽青火苗忽明忽暗，“是来教你，怎么把‘天门’，从地底下，一锄一锄，刨出来。”

    话音落，她竟转身便走，佝偻背影融入山色，快得像一缕被风吹散的雾。只留下许峰僵在原地，冷汗顺着脊椎往下淌。教他刨天门？可庙祝分明说，活人做不得天爷爷！这老阿公，究竟是谁？是云架山里那些“山下胜利的老鬼”之一？还是……更早的东西？

    他咬紧后槽牙，迈步向前。草鞋踩进泥里，发出令人心悸的“噗嗤”声。每一步，都像踏在自己的心跳上。土屋的门，在他面前无声洞开。

    一股混杂着陈年霉味、劣质香烛烟气与浓烈血腥的恶臭扑面而来。屋内光线昏暗，仅靠窗棂缝隙漏进几线惨白日光，照见尘埃在空中狂舞。正对门的土墙上，挂着一张巨大兽皮，上面用暗红颜料绘着扭曲的线条，形似山峦，又似无数纠缠蠕动的肠子。兽皮下方，摆着张瘸腿方桌，桌面上摊着几张泛黄纸页，墨迹淋漓，画着些古怪符号——许峰一眼认出，那是“镇土”、“锁脉”、“引煞”的古法变体，但笔触狂乱，处处透着一种被强行扭曲的狰狞。

    最刺目的，是桌角堆着的一小堆东西。

    几块暗褐色的、半风干的肉干；一只豁了口的粗陶碗，碗底凝着黑红血痂；还有一小卷用黑丝线捆扎的竹简，简上刻着细密阴文，隐隐透出寒意。

    许峰的目光死死钉在竹简上。那丝线……那纹路……和他昨夜在壁画上，宋初明袖口露出的、那截缠绕的暗红丝线，一模一样！

    “嗡——”

    脑中警铃狂响。壁画里的宋初明，是“天爷爷”；庙祝口中，天爷爷是“职位”；而眼前这竹简，竟与宋初明同源？难道……宋初明并非凭空诞生的“天爷爷”，而是某个古老传承的末端？这破土匠的“破土”，破的究竟是地，还是……这整个被篡改、被折叠的“天门”本身？

    他伸手，指尖离那竹简尚有寸许，一股冰冷刺骨的寒意已顺着指尖窜上手臂。皮肤瞬间起了一层鸡皮疙瘩。就在此时，身后传来“吱呀”一声轻响。

    许峰猛地回头。

    土屋那扇破败的门，不知何时，已悄然合拢。门缝里，最后一线天光被彻底掐灭。黑暗，浓稠如墨，瞬间吞没了他。

    绝对的寂静。连自己的呼吸声都听不见了。

    然后，一个声音，贴着他的耳廓，轻轻响起，带着泥土的湿润与陈年的腐朽气息：

    “蛮子……阿爹寻着你了。”

    许峰浑身肌肉骤然绷紧，汗毛倒竖。他甚至能感觉到那声音带起的微弱气流，拂过自己颈侧皮肤。可他不敢动，连睫毛都不敢颤一下。因为就在刚才那一瞬的黑暗里，他眼角余光瞥见——地上，那滩未干的、属于“吴良”的暗红血迹边缘，正极其缓慢地，洇开一道新的、更深的暗色痕迹。那痕迹，正蜿蜒着，朝他脚边爬来，像一条无声无息的毒蛇。

    它在丈量距离。

    许峰闭上眼，强迫自己去想那老妇人的脸，那幽青火苗，那句“不是来找你索命的”。索命？可若非索命，为何要将吴良逼至绝境，让他跪在泥地里，以四世轮回为祭，祈求一个根本不存在的“破土之术”？这游戏，这卡带，这“破土匠”……究竟是谁设下的局？庙祝？山上老鬼？还是……那个始终未曾露面、只存在于庙祝惊怒交加的警告里，真正“飞升失败”的、宋初明的前代？

    黑暗中，那“阿爹”的气息似乎更近了。许峰甚至能嗅到那股混合着泥土与腐肉的腥甜。他攥着锄头的手心，全是滑腻的冷汗。指甲深深掐进掌心，尖锐的痛感是此刻唯一能抓住的真实。

    不能慌。许峰在心底对自己嘶吼。慌了，就是死。吴良死了，可“他”还活着——那个在泥地里磕头、祈求四世轮回、声音颤抖却执拗的吴良。那声音里没有绝望，只有一种被逼到悬崖边的、近乎疯狂的求生欲。这欲望，是钥匙，还是诱饵？

    他忽然想起庙祝挂电话前那句撕心裂肺的警告：“皮囊囊括不住门外的神韵浸染，化作诡祟！”——皮囊……化作山……尸……

    一个荒谬绝伦、却又令人头皮炸裂的念头，闪电般劈开混沌：如果这“破土匠”的游戏，不是要他学会如何“破土”，而是要他学会……如何“缝尸”？如何将这具名为吴良、早已被“土”侵蚀的皮囊，一针一线，缝合成一座……能暂时承载那“门外神韵”的、活的山？

    墙上的兽皮，在绝对的黑暗里，仿佛微微起伏了一下。

    许峰猛地睁开眼。

    黑暗依旧。可这一次，他不再试图看清。他缓缓地、极其缓慢地，松开了攥着锄头柄的手。粗糙的木纹摩擦掌心，带来一丝奇异的踏实感。接着，他弯下腰，不是去捡地上的竹简，而是伸出手，指尖探向脚下那滩温热未冷的、属于吴良的血迹。

    指尖触到粘稠的液体，微凉。

    他蘸了一点，然后，在自己左臂裸露的皮肤上，开始画。

    没有笔，没有墨。只有血。

    他画的，不是镇符，不是锁脉图，而是……一道歪歪扭扭、极其简陋的、向下延伸的沟壑。沟壑尽头，是一个小小的、圆润的凸起。

    像一颗埋进土里的种子。

    画完最后一笔，许峰感到左臂皮肤下，那股冰冷刺骨的寒意，竟……退潮般，悄然退去了半分。

    身后，那贴着耳畔的、属于“阿爹”的呼吸声，似乎……停滞了一瞬。

    许峰没有回头。他只是静静地站着，蘸着血的手指，悬在半空，微微颤抖。黑暗里，只有他自己擂鼓般的心跳声，沉重而清晰。

    他知道，游戏真正的第一课，刚刚开始。不是破土，是认土。不是缝尸，是……种尸。

    而窗外，那慢得令人心焦的铜铃声，不知何时，已悄然停歇。